Milena Chaves Matamoros
milenachavesm@gmail.com
YO ÁRBOL
Creció en mi frente un árbol.
Creció hacia dentro.
Octavio Paz
Soy árbol
de semillas migratorias.
Soy raíces,
he muerto en tantos suelos
y de mí he florecido en pasionarias.
Soy árbol:
si me podan, crezco,
si me queman
las raíces habrán nacido ya
desde otro brazo de la lluvia.
Soy frutal, perenne, exótico,
caducifolio, apenas tronco.
Soy árbol sombra
árbol leña
árbol papel y lápiz de versos
árbol que rompe
el invencible cemento
de las aceras.
Soy árbol
que muta su camino.
Árbol
en su viaje interminable
hacia la luz.
ESCRIBO
Me habita una oración
o un canto,
un suelo petricor
cubierto de palabras.
En las hojas secas
crujen soles
que antecedieron
a la caída.
Soy la textura de la hoja
el cuerpo del bosque
su estridencia.
Las voces
de todos los ancestros
transitan su sangre.
Escribo.
Se liberan.
CAHUITA
Somos piedras y raíces
texturas que se confunden
entre el cantar antiguo
de las aguas.
Un árbol
es la última sombra
de la tarde,
el refugio de la bruma.
En sus brazos salinos reposan
los profundos pensamientos
que mueven las corrientes
la gratitud de los seres
que comprenden los milagros.
Este es el borde
que trastoca el tiempo
en el andar continuo
del mar hacia la orilla
y el palpitar sonoro
de lo terrestre
hacia la humedad
perpetua del origen.
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