Julio San Martín (Chile)

 

Julio San Martín Órdenes (1977) nació en Chimbarongo, ciudad artesanal de Chile. De profesión es Médico Veterinario de la Universidad de Concepción, Magíster en Ciencias con mención en Recursos Naturales (Universidad de Los Lagos) Sus poemas han aparecido en algunas compilaciones, entre ellas, “Anti-terror y paz” (IFLAC; A. Aharoni y otros, 2016), “Hemisferios / Alianzas de la táctica a la práctica” (R. Ramírez Espitia, 2017), “Contemporary poetry (Volume 4)” (P. Chaswal & D. Chaswal, 2017), “Con alas de olvido” (L. Henríquez & Biblioteca Municipal Volodia Teitelboim, 2017) y en “Ciencia en décimas para Violeta” (Recrea Libros, 2018) Este último trabajo fue resultante de la convocatoria “Pájara Voladora, Violeta Investigadora”, dirigida a científicos, y de la cual fue finalista. Publicó su primer trabajo “Entre el rayo y el fuego” como parte de un proyecto del Centro de Extensión Cultural LibreArte de San Fernando, financiado a través del Fondo Nacional de Desarrollo Regional (F.N.D.R.) de la Región de O’Higgins (2018) También, obtuvo una mención honrosa por su participación en el slam de Poesía: Agua, biodiversidad y pueblos originarios (2020)

Participó en la edición del poemario “Territorio del Tiempo” de la poeta Olga Aguilera (2019) y de los libros de relatos “El hombre que comía espinas y otros relatos excéntricos” de la cuentera Loreley (Sebastiana Editorial 2018; 2019) y “Cuentos de ñuble para Ñuble” (Opalina Cartonera, 2019) del grupo literario Conversando Con Versos y Cuentos de la Biblioteca Municipal de Chillán, publicación en la que incluye algunos relatos ecodistópicos de su autoría. Actualmente, es colaborador de la ONG cultural Casa Bukowski.

 

Jaikus

 

Rayos de sol,

un ciruelo sin hojas

recibe luz.

 

El aire hiela

en la tarde invernal,

aves ausentes.

 

Tarde de invierno,

la corteza de un árbol

con musgos y hongos.

 

Noche invernal,

lejos, entre el sereno,

grita un queltehue.

 

Volcán Calbuco

El Sol se esconde malamente

tras cenizas esparcidas en el cielo

desde la bocaza furibunda

de volcán ansioso que exhala

su indigesta lava ardiente.

 

¿Qué nos quieres decir, Calbuco?

Nos haces recordar que somos

los hijos menores de la Tierra,

nuestra orgullosa civilización

se trincha con un suspiro tuyo.

 

En muy citadina enajenación,

aún no podemos eludir

el temor ancestral al Pillán.

Somos fruto de la Tierra,

no sus dueños, no sus amos.

 

Después de una ígnea bofetada,

si acaso, por un fugaz momento

de preterida lucidez y asombro

de minúscula persona, se revela:

¡Madre, no te hemos domesticado!

(Escrito en momento de la erupción del volcán Calbuco el 2015, cuando gran parte de Chile estaba cubierta de cenizas)

 

Mocho Choshuenco

En ascenso, se alcanzó la tumba de los bueyes

la bajada fue más amable por un sendero largo

y huella abajo, dos hombres hicieron travesía.

En el bosque de lengas y coihues

hay silencio, al por mayor

las lagartijas exuberantes ya parecen dormidas.

Un chucao canta por aquí y

otro por allá.

Un huet-huet

canta su onomatopeya

y se deja ver por unos segundos.

Un carpintero golpea una puerta:

¡toctoc!, ¡toctoc!

Y un zorro dejó su halo de almizcle en algún punto.

Un chercán revolotea y atraviesa curioso el camino.

De repente, se cruzan cinco,

¡no!,

ocho torcazas

en su huida de brillante aleteo color vino.

La charla de camaradería de los hombres

trajo sobre la violencia y

la nostalgia por quien se halla lejos,

las costumbres de aquí,

sobre el mal de la humanidad.

El camino no era tan largo,

después de todo.

Dos hombres y dos mujeres

de distintos puntos cardinales

compartieron de la vida y también de la muerte

sentados frente al fuego del atardecer.