Mariamalia Sotela (Costa Rica)

  

 

Algo sobre mi vida

No sé si decirles que soy iconoclasta de nacimiento o si contarles que soy periodista de profesión, pero acuarelista para rescatar el asombro, actriz por vocación, escritora por necesidad y poeta para salvaguardar algo de mi cordura.

Aquí estoy, ubicada y establecida sobre este presente, después de haber deambulado por la Plaza Roja moscovita, Las Ramblas de Barcelona, Sabana Grande en Caracas, y después de también haber degustado de ríos, nieves, mares, plazas y bazares en muy diversas latitudes.

En el presente, y desde hace más de dos décadas, vivo la experiencia del bosque tropical lluvioso de las Selvas húmedas de Sarapiquí, estética que plasmo en mi pintura y en mi poesía.

Y hoy quiero contarles que me gusta estar aquí, en esta página, compartiendo con ustedes mis banderas y rescatando el color y la palabra. Desarraigada pero completa.

 

Por qué Acuarelas y Poemas

La acuarela y la poesía son un binomio en mi vida. Ambas se enriquecen del diálogo y retan al monólogo. Pintar a la acuarela no es un acto solitario. Es comunicación con elementos que proponen, como en la vida, en la que las acciones propias se unen a las propuestas externas. En este caso, aparte de los “sentires” y la intención, en la acuarela dialoga el quehacer del agua con el papel, el grano del pliego con los sedimentos del alma y los sedimentos del color. Y también en el poema, la palabra se manifiesta a través de veladuras, se tamiza con las propuestas de la otredad y se afirma con las texturas de lo vivido.      

                       

                              Más sobre la autora, en datos personales y profesionales

Mariamalia Sotela nace en San José Costa Rica en diciembre de 1945. Su niñez y adolescencia transcurren en Barcelona, España, donde cursa estudios primarios y secundarios desde 1950 a 1961. Es Licenciada en Ciencias de la Comunicación Colectiva por la Universidad de Costa Rica. Amplia experiencia como periodista de prensa escrita y televisión. Poeta, escritora, acuarelista, incursionó también con éxito, durante varios años, en el teatro profesional, tanto en nuestro país, como en Caracas, Venezuela, donde residió durante tres años y tuvo la oportunidad de trabajar con grandes directores como Juan Carlos Gene, argentino, y Enrique Porte, venezolano.

Vivió en Barcelona, España, cerca de 14 años. Se ausentó del país nuevamente, en edad adulta, para afincarse en Moscú, como Agregada Cultural de Costa Rica, de 1975 a 1978. Luego reside en Caracas, Venezuela, desde 1978 a 1982.  Ambas permanencias fuera del país, unidas a su infancia y juventud en Barcelona, imprimirán particular carácter a su obra. Cuatro hijos - dos mujeres y dos hombres- así como dos matrimonios, han enriquecido su vida.  Su cercano contacto con la naturaleza, la enraíza en los ríos y montañas de la selva húmeda costarricense. La suma de esas vivencias enriquece su bagaje, y ese haber se pone de manifiesto en su creación artística, tanto en su obra plástica como literaria.

Trabajó 10 años en el diario La Prensa Libre, dirigiendo las páginas y suplementos culturales. En los años 70, fundó y co-dirigió el Suplemento Cultural Forja, del Periódico Universidad, de la Universidad de Costa Rica, lo que la mantuvo en estrecho contacto con intelectuales y creadores de la época. Tuvo a su cargo el curso de Crítica de Arte de la Escuela de Ciencias de la Comunicación, y de Sociología de la Comunicación, también en la Universidad de Costa Rica. Al inicio de los  años 80, Mariamalia fue Productora y Directora del Programa OPINION, de Canal 13, programa en vivo, de contenido multi cultural, ampliamente polémico, con línea abierta.

Libros Publicados: Ciudad de Cáñamo, 1.974, de Editorial Líneas Grises del Círculo de Poetas Costarricenses; Memoria del Desencuentro, 1.981, de Editorial Costa Rica, reeditado en el 2015 por EDINEXO; Piel inconforme, poesía, de BBB Producciones, 2014; Abordajes, Poemas y Acuarelas, de EUNED, 2020. De muñecas de trapo y papalotes, libro de cuentos infantiles, publicado por Clubdelibros.

Premios: Certamen de Poesía Femenina Ilustrada, del Museo de Arte Costarricense y Embajada Argentina en CR, 1984; Premio José Marín Cañas, Rama de Poesía, Colegio de Periodistas de Costa Rica, 1989; Premio José Marín Cañas, Rama de Cuento, Colegio de Periodistas de Costa Rica, 1989.

Antologías: Palabras de Mujer, compilación de Linda Berrón, 1982; Pregoneros de la Memoria, compilación de Delia MacDonal, 2006; Memoria de Aracari, compilación Festivales de Poesía 2015 y 2016; Líneas de Mujer, compilación editada por la ACE, Asociación Costarricense de Escritoras; Palabras Viajeras, Antología Bilingüe, 2020.

Exposiciones:

Tiene a su haber dos exposiciones individuales en Costa Rica y numerosas muestras colectivas, tanto en Costa Rica como en otros países. Su obra ha sido seleccionada para participar en prestigiosas ventanas internacionales, como en Fabriano Italia, en Japón, en México, Eslovaquia, República Checa, Vietnam y EEUU.

Es miembro de la ACA, Asociación Costarricense de Acuarelistas, y de la ACE, Asociación Costarricense de Escritoras, de la que fungió como Presidente del año 2012 al año 2014.

El amor por la palabra le viene de familia. Con tinta en la sangre desde sus ancestros, es nieta de José Borrasé Rovira, periodista, fundador del diario La Prensa Libre, y nieta del académico, pensador y poeta Rogelio Sotela Bonilla.  

Al río le nacieron flores!

                                           

                                                

 

Ay! Con tu cara de indio, don Alberto

Ay! Con tu cara e indio...!

 

Al río le nacieron flores,  me decías con alma

de poeta y de niño que viajó por el río desde siempre

y vio al río parir flores de balsa

y de sotacaballo a caballo y en cayuco

 

(Alberto era pequeño como un gran tótem

pequeño y fuerte como dos albertos al menos)

 

(Alberto tenía ojos de alberto, como los gatos para ver en la noche

así él,  como en la noche, en el día, a la orilla del río)

 

(Alberto tenía oídos de trueno en la lluvia y oídos sigilosos

 como de susurro en los pastos, para ver en los potreros)

 

(Alberto tenía manos de águila  para temer  a lo que  no tenía

y espalda de  búfalo para lo ajeno)

 

No tenía memoria

de tanto

pasado,

Alberto

 

 

¡Perdón, bosque...!

 

No sé cómo empezar a  contarte los secretos

de los hombres y mujeres que vamos  poco a poco

robando tu casa. 

 

No sé si decirte cómo echan a suertes el ángulo de la caída del nido del carpintero  y cómo se calcula  apenas el tiempo justo para decirle al perezoso... -Corre por tu vida… ¡quizás esta  sea la última vez!

 

Y cómo decir… perdón, Morpho por quitarte la sombra inasible, la mágica

estela  azul que nos regalas, para siempre, en los ojos,

tan  para siempre que te quitamos las alas y aún nos quedas.

 

Y  tus  bromelias, osadas, arriba,  esa copa del néctar de las aguas

asomando su flor como una lanza  a punto de defensa,

a punto de caer, para siempre, a corazón abierto.

 

Arboles Padre: no lloren por sus hijos. No están más.

Ramas amigas, estrechen esos brazos de lianas en  cadena

interminable para la vida, terminada

por una cadena de motosierra

con permiso.

 

¡Pónganle sordina para, que no la oigamos!

¡Pónganle sordina cuando caiga el árbol,

cuando vuele el ave,

cuando llore el cielo

sobre el árbol  bajado de su luz y de sus años!

 

¡Pónganle sordina para que la lluvia pueda cantar

un canto apenas musitado

para cada rama

para cada hoja

o un canto sólo para el tronco

según el tiempo de la lluvia en ese día

¡y que la podamos oír!

 

Que el cielo no se abra en azul. Que se espere.

 

Que la bromelia sostenga su agua siempre hacia arriba,  milagrosamente

siempre hacia arriba, a punto de beberse.

Y que la beba el cielo toda, y que se esconda en la niebla.

¡Que no la vean, que el cielo guarde el agua, que la arrebate…!

por si cortan más,

por si caen más,

por si vienen más cadenas de motosierra con permiso

con sorda sordina desencadenada

en soltar

en volcar

en no sostener

en separar al pájaro del  árbol,

al nido de la vida, a la flor de la raíz, a la raíz de la tierra,

a la tierra de la tierra de verdad...

 

Mientras, el Arbol  Padre, en el día de la corta, abraza, suma, calcula, encierra, lanza  quelites y  lianas para  atrapar, se retoña,  se retuerce, se esconde en los nidos... ¡Casi canta su llanto!

Ay,  Dios... ¡Dale más  ramas ese día...!

 

                                                          

  (Del poemario Piel Inconforme)

 

 

 

 

YO LE DIJE A LA MONTAÑA…

 

Mar de piedra

ola azul de cartón que amo.

Mira a la ciudad en codiciosa espera.

Quiere morder tus colinas

arañar tus raíces

beberse el agua de tus ríos.

 

 

 

DIJO COMO EN ECO LA MONTAÑA…

 

Ciudad adolescente

tendida de falda a falda

Un pentagrama de cables con pájaros

que cantan

te redime.

Antes tenías al menos una palmera

en tu corazón.

El guácimo aquella mañana

 

 

¡El guácimo se nos está muriendo, don Alberto!

¡Se nos está muriendo el guácimo!

¡Llamen a Alberto para que le atajemos la vida al guácimo!

¡Se nos está muriendo!

 

Y cómo se morirá, tan imponente…

¿Caerá todo el estruendo

una mañana con

todos los pájaros adentro?

 

No quiero ver sus ramas que eran verdes

cargadas de marrón, de ese sorpresivo

rojo inglés en medio de la selva.

 

Y todo el engranaje de oropéndolas y los tucanes

¿a dónde habrán de irse…? Y las bromelias con toda su

ofrenda de agua para casi siempre

y las heliconias nacidas en el suelo fértil de sus ramas

y las escaleras de orquídeas diminutas y

el esplendor de las otras y las semillas, tantas

y los árboles nuevos nacidos en los puentes

de musgo por donde transita, en las noches, lo desconocido

¡A dónde!  ¿A dónde habrán de irse…?

A dónde la neblina entre sus hojas

A dónde los brotes por nacer

¿A dónde…?

 

Alberto

Pídale a Dios,  que no le duela… ¡que se lo lleve entero!

 

Ví  mi nombre en el centro de sus ojos

y sabiduría ancestral en el hueco de sus manos extendidas

cuando dijo:

 

            No se está muriendo.

            Es la flor del guácimo.

            Esa flor como hojas secas

                         que llegó.

                         La flor del guácimo nos visita.

 

El viejo guácimo está entero florecido.

                    Las acuarelas 

   
                           Fotografía